Caminos del deseo

No sé cómo acercarme a las palabras. Como si fueran un animal querido—inmensamente querido—al que, sin embargo, no he prestado la atención debida durante demasiado tiempo. Están enfadadas; probablemente me siguen teniendo afecto, aunque, seguro, están resentidas. Así que me aproximo despacio, a tientas y sin hacer ruido; sin exponer mi mano a su mordisco. 

Durante mucho tiempo pensé que lo mío eran las palabras y me empeñé en escribir. Desde el lugar en el que estoy pienso que nunca lo hice realmente bien; por el sencillo hecho de que estaba equivocada: nunca fueron las palabras. Siempre fue el cuerpo. Antes de hablar bailé. 
Antes de hablar señalé. 
Antes de hablar besé. 
Antes de hablar abracé. 
Antes de hablar caminé y ejercí así mi voluntad de dirigirme a donde yo quisiera. 

Y supe mostrar a otros lo que yo veía. Lo que yo sentía. Tal vez con mi rostro más que con mis palabras. 

Pero ahora hay tan poco cuerpo. 
O ahora las palabras también me parecen pequeños cuerpos que bailan y muerden y desean ser dichas y escritas. 

No sé si por mi mano o por mis labios. 
Pero lo desean.